Page Pub... Ouais, encore... C'est pour mon petit dernier chez Gros Textes. Ah ? Ouais.
Pas de la poésie (ou à peine). Un peu bande dessinée (un petit peu).
Avec des illustrations de Serge Delescaille (ainsi que la couv')
Format 14x10 - 52 pages - 6 euros
C'est par ici (si vous le voulez bien) : https://grostextes.fr/publication/les-hypotheses-foutraques/
Vient de sortir. Des micro nouvelles (94 pages, 4 euros)
Plus d'infos, quelques extraits sur le site de l'éditeur: http://www.denis-editions.com/livre-l-improbable-est-guttural-thierry-roquet.html
Qui n'a jamais rêvé de connaître l'avenir ? Eh bien, avec cette "Chronique de la fin du troisième millénaire", c'est chose faite. Eric Dejaeger nous raconte tout, avec une précision de voyant laser, du 31/12/2999 au 31/12/3000. Et pour 8 euros, avouez que c'est quand même moins cher qu'une voyance ordinaire. Alors, bien sûr, on n'est pas obligés de le croire sur toute la ligne, hein. Parce que l'avenir dans mille ans serait pire que celui qui nous attend à court ou à moyen terme? Surtout parce qu'Eric s'amuse beaucoup quand son imaginaire côtoie l'absurde (et si le livre est dédié à Jacques Sternberg, ce n'est pas pour rien). Et nous aussi, lecteurs, par ricochet, on s'amuse beaucoup. Et le vrai tour de force du bouquin, outre ses facéties, c'est qu'il réussit à être (quasiment) un bouquin de science-fiction. Dejaeger-Philip K.Dick, même combat ! Chapeau ! Même si le chapeau lorgne davantage du côté de Fredric Brown (écrivain de SF déjantée et humoristique à "redécouvrir").
Quelques extraits pour mettre l'eau à la bouche
à l'heure du déjeuner
un pigeon picore près du banc
le marmot tient fermement son biberon en bouche
sa mère discute avec une autre mère de famille
le pigeon s'envole un peu plus loin
le marmot n'en peut plus de tenir fermement son biberon vide en bouche
sa mère répond maintenant au téléphone
elle en veut à quelqu'un de n'être jamais là quand il faut
j'entre dans le kébab
je commande un sandwich panini sauce blanche et une
grande portion de frites
je vais manger gras ce midi
je sais pas pourquoi ça me rendrait presque heureux
La société se décharge de toute responsabilité
en cas d'erreur de jugement de votre part
La société se réserve le droit
de vous laisser pour compte
si nécessaire et sans préavis
La société vous demande un peu de compréhension
pour les efforts qu'elle entreprend chaque jour
La société se réserve le droit
de vous réintégrer en son sein
si elle vous juge remise de vos égarements
La société œuvre dans le bon sens
croyez-la sur paroles s'il vous plaît
La société n'écarte jamais que
les éléments n'allant pas dans le bon sens
n'en doutez jamais, pour le bien commun.
Poétesse métisse (franco-canadienne et Abenaki), née en 1950.
Comme les pistes de notre pays
Nous étions Français et les Indiens aiment la guerre
disait mon père
ils combattirent ensemble
contre les Anglais
et bien que parfaitement vrai
c'est quand même un mensonge
Français et Indien
se battent encore dans mon sang
Les jésuites qui avaient remonté le Saint-Laurent
trouvèrent que les gens y étaient non civilisés
ils ne battrons pas leurs enfants
écrit-il dans son journal à la lumière de la bougie
et les hommes écoutent trop
leurs femmes
Toi qui m'apprend à ne voir aucune frontière
à connaître le nord-est d'un territoire
n'a jamais entendu le mot Ndakinna
mais l'a traduit sans le savoir
notre pays, le pays Abenaki
Grands-mères et grands-pères
errent dans mon sang
arpentent le pays de mon corps
comme les pistes de Ndakinna
du rivage à la forêt
Ils marchent sans repos
chassés par des yeux bleus et une peau blanche
survivant sous terre
l'invisibilité est leur meilleure défense
Grands-mères, grands-pères,
un filet de votre sang coule en moi
mon regard vous attrape
de profil dans un miroir
les lignes du nez et du menton
me surprennent, puis s'enfoncent
derrière les couleurs de l'ennemi
Vous marchez sur la piste
qui déclare ce corps
territoire Abenaki
et comme le rêveur
vous prononcez mon vrai nom
Ndakinna
MEDECINE WOMAN for dovie (petite colombe)
Medecine woman ils m'appelaient
comme s'il m'avait été possible d'aimer ce nom
c'était pareil à l'école les enfants
me surnommaient petite colombe
et ce à cause d'une chanson idiote
qui parlait une fois de plus d'une Indienne
allant à grands pas vers la mort
(comment cela se fait-il) que tu aies un nom d'animal? comment ça s'fait
me demandaient-ils, ( comment ? ) hein?
et je rentrais chez moi pour interroger mon père
comment cela se fait-il papa,
que je porte un nom d'animal?
à présent des femmes blanches entrent dans ma boutique
et me demandent d'aller bénir leurs maisons
( je veux moi leur poser cette question : qu'est-ce qui ne va pas ? )
me demandent de donner un nom à leurs petits enfants
( est-ce que je connais leurs filles?)
de disperser de la fumée alentour
de dire des paroles, faites
tout ce qu'il est bon de faire
nous voulons quelqu'un de spirituel
vous êtes Indienne n'est-ce pas?
C'est vrai, leurs cheveux gris
retiennent ma langue
elles sont grands-mères donc méritent le respect
alors je parle aussi gentiment que possible
vous laisseriez une étrangère
venir chez vous demandais-je
vous me laisseriez toucher
votre petit fils nouvau né
me laisseriez donner un nom
au bébé ce qui me passerait par la tête?
je ne le crois pas
mais elles sourient et me redisent
qu'elle veulent quelqu'un de spirituel pour le faire
j'écris à mon père
comment se fait-il que tu ne m'a jamais
raconté qui nous sommes, d'où nous venons?
Les femmes continuent leur visite dans ma boutique
elles déposent des pierres dans mes mains
Pouvez-vous ressentir quelque chose? questionnent-elles
Evidemment que je peux Je ne suis pas morte,
mais ce n'est pas la bonne réponse
Mon père m'envoie une lettre
le jardin donne bien le maïs lève
il y a beaucoup de papillons
et tout ce que je sais
c'est que nous venons des étoiles.
Étendre le linge au soleil
Sa plus jeune fille l'aide
à essorer le linge
pendant que pour des médecins
sa femme répond au téléphone.
La machine à laver
est encore cassée.
A l'usine
où il grave une piste
sur des puces en silicone
il porte une veste et un panatalon blancs
des chaussures spéciales
pour protéger les puces de la poussière.
C'est le meilleur boulot qu'il ait dégotté.
Mieux que l'année dernière
quand il aspergeait les pelouses de poisons,
après quoi il installait de petits panneaux
prévenant autrui qu'il ne fallait pas marcher là,
ses vêtements saturés,
ses poumons asthmatiques
étouffaient dans les nuages
marqués du "dangereux pour les animaux et les humains".
Tout l'été, il avait du refusé
les câlins de sa fille jusqu'à ce qu'il
ôte ses vêtements empoisonnés
sur le perron de derrière. Tee shirt,
jeans, casquette de baseball,
il les mettait dans un sac plastique,
et se douchait alors que sa peau le brûlait.
Avant ç'avait été l'amiante.
Enveloppé de plastique,
il enlevait les plafonds affaissés,
les isolations écaillées sur les tuyaux des sous-sols,
il passait l'aspirateur pour éviter aux petites particules
de se loger dans les poumons.
Elles flottaient dans les rêves, le poursuivaient
comme un essaim d'abeilles invisibles.
Ce boulot là était meilleur que tout ça,
malgré les cuves de solvants
d'où s'échappent des fumées nocives,
le salaire avec lequel on ne joignait pas les deux bouts.
Mieux que travailler à l'installation de défense
traversant le lac, où le personnel de la force aérienne
vérifiait son badge d'identité chaque matin,
où tout et rien étaient secrets.
Il essore l'eau
des chemises et des serviettes.
Il sait qu'il boit trop.
Il rêve de déménager dans le New Hampshire,
où son peuple avait marché
pendant dix mille ans,
et où, il le croît,
l'eau est encore propre,
mais au nord, le moulin Lancaster
crache de la dioxine dans la rivière Connecticut,
et en aval, cinq petites filles ont été opérées
d'un cancer de l'utérus.
De toutes les façons, il n'y a pas d'argent.
Maintenant la machine à laver
déverse l'eau savonneuse
dans le sous sol.
Sa fille avec détermination lance un regard
désaprobateur à la serviette qu'elle tient dans ses mains.
Agée de cinq ans, elle sait comment aider,
essorer pour évacuer l'eau sale,
étendre le linge au soleil.
Cheryl Savageau
Traduction : Béatrice Machet
