Celui qui voulait la mort de la lune

Il s'était figuré que la lune était la cause de ses mauvais sommeils, de ses cauchemars qui le réveillaient, chaque fois, en sueur, agité à l'extrême et dès lors s'asseyait sur le bord de son lit, sans parvenir à se rendormir, attendant la lente levée du jour. Les heures ne passaient pas bien vite. Elles étaient propices à de sombres suggestions. Il s'imaginait des sortilèges venus de là-haut. Il fixait l'astre coupable qui dispensait un fluide étrange, selon lui, une pâle lumière malsaine sur les images mentales récurrentes de ses nuits. Les souvenirs l'obsédaient, parfois s'estompaient, toujours revenaient: il était en fait incapable de penser à autre chose durablement, l'esprit tourmenté de haines et de fureurs.
Et à force de la fixer ainsi, ses yeux étaient devenus deux satellites de la lune.
Il n'avait trouvé d'autre alternative que de les crever en y enfonçant une lame aiguisée comme un mauvais pressentiment.
Loin de le calmer, ce geste n'avait fait qu'empirer son état: même aveugle, il n'avait de cesse de voir la lune partout en lui, à l'intérieur de lui, nichée dans chaque coin, prête à jaillir de son cerveau pour le narguer... Il se sentait épié, possédé, aspiré, respiré.
Il ne souhaitait plus dès lors que la mort de la lune, une mort définitive, hors du ciel, hors du temps, hors de tout...